JOHNNY MORT, ON DIRAIT un oxymore. Un truc aussi improbable qu’inévitable. Comme Presley, Jackson, Prince ou Bowie, toutes proportions françaises gardées. Une idole, ça se déboulonne, ça ne meurt pas. Bref, Johnny n’est plus et ça fait bizarre. Six décennies qu’il nous était familier et qu’on le savait, sinon immortel, immarcescible. En soixante années de carrière, du Teppaz au MP3, il nous a tout fait, et on s’y est fait. Blouson noir, bidasse, cow-boy, hippie, motard, haltérophile, pilote de rallye, Elvis, Hamlet, Jésus Christ, Mad Max, Rambo et on en oublie. Mais Jean- Philippe, toujours. Un vieux gosse de la balle, grand ado buriné, fauve candide à la maladresse charismatique, entre frasques et défroques, virées et revirements, femmes et fans. Animal de scène et bête de somme, adulé et caricaturé,…
